tag:blogger.com,1999:blog-41267615052823773892024-03-13T20:09:30.376+01:00Lector ErranteSegunda Estrella a la derecha, todo recto hasta la mañana..Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-82108063661544899792010-09-16T12:19:00.003+02:002010-09-16T12:24:37.085+02:00Microcuentos (XVII)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvh0WRCp_gUR8LEaJteKY_63bpscqwroIInonGg7LlWdHZMYN7-mbZ7mlIa6zx5w-rzpHaLlAvfqC4Ohk_gEcf5zI7vxbyhz2d9lP-DiLSY9zsvU_X8Ng1y2KOj-ypFvWwlxk5FLvlEg/s1600/patito.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517455239102739714" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 197px; CURSOR: hand; HEIGHT: 228px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPvh0WRCp_gUR8LEaJteKY_63bpscqwroIInonGg7LlWdHZMYN7-mbZ7mlIa6zx5w-rzpHaLlAvfqC4Ohk_gEcf5zI7vxbyhz2d9lP-DiLSY9zsvU_X8Ng1y2KOj-ypFvWwlxk5FLvlEg/s320/patito.gif" border="0" /></a><br /><div><em>Se hace saber: Que los microcuentos se actualizarán los jueves de la 1ª y 3ª semana de mes. Avisados quedan. Gracias a mis seguidores, se que están ahí. Y les aprecio mucho por ello.</em></div><br /><div><em></em></div><br /><div><strong>El patito feo.</strong><br />Siempre fue el más feo de su clase. Todos le daban de lado. Pero era inteligente, y creativo. Se dedicaba a hacer experimentos de química en su garaje, cada vez con mejores resultados. Hizo un experimento de explosión controlada que ganó el primer premio en la feria de la escuela. Pero su situación no cambió. En mitad del baile de graduación de ese año, con todos los alumnos presentes, decidió que había que acabar con el cuento de una vez, y activó la bomba.<br /><br /><strong>Detalles</strong><br />Durante años, a base de pequeños detalles, intentó ganarse su atención. Los años de escuela pasaron siendo buenos amigos, pero nada más. Muchos anos años mas tarde, en la reunión de antiguos alumnos, descubrió que siempre ella siempre le había querido, pero tenía un trastorno de atención. Ella siempre se preguntó porque él no hacía el primer movimiento.<br /><br /><strong>Alienígenas</strong><br />Llegaron de naves de formas extrañas. Eran poderosos. Podían curar las enfermedades, matar a distancia. Eran sabios. Tenían conocimientos nuevos, máquinas extrañas, conceptos difíciles de entender. El caníbal decidió que tampoco sabían tan diferentes a otros hombres. Un poco más blandos, eso sí. También se preguntó quién o qué era "Jesús Salvador".<br /><br /><strong>Arrepentimiento</strong><br />Cuando el insigne estadista fue enterrado en un grandioso funeral de Estado, un querido amigo abrió un sobre con la gran reflexión que había dejado al mundo, para ser leída cuando muriese. Tras colocarse bien las gafas y aclarase la garganta, consiguió decir:<br />- A la chica de la calle Vega, numero 27. Tenía que haberte dicho que te quería.<br /><br /><strong>Ensueño dirigido.</strong><br />Después de un día genial y una noche mejor, ella le confió mientras hablaban al amanecer:<br />- Ayer estaba paseando por la calle, y vi un cartel anunciando un concierto. Volví a mirarlo un poco más tarde y el cartel había cambiado. Entonces me di cuenta de que estaba en un sueño, y que había conseguido no despertarme. Llevé el sueño en la dirección que más me apetecía, y la realidad cambiaba a mi antojo. Decidí cumplir todos mis deseos.<br />Él sonrió comprensivo y la abrazó un poco más. Su tacto era maravilloso, y olía muy bien.<br />- ¿Y que hiciste cuando despertaste?<br />- Todavía sigo dormida, amor...</div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-60195532370673429402010-09-02T12:38:00.002+02:002010-09-02T12:43:03.771+02:00Microcuentos (XVI)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoh8pdEoXMw2QaJXSxQfSlG-oqDQiie2VaI_y23BMO-GdltwGTptdu0WeJwBrvAfyWSyXMoR9j0tZ4HRf0-hV_oWMAM4pQg7B3Ybc6apGgHU8teqLslqDk18_Ip9lXfg99kS4YMreAosY/s1600/juan-sin-miedo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512264054539235538" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 314px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoh8pdEoXMw2QaJXSxQfSlG-oqDQiie2VaI_y23BMO-GdltwGTptdu0WeJwBrvAfyWSyXMoR9j0tZ4HRf0-hV_oWMAM4pQg7B3Ybc6apGgHU8teqLslqDk18_Ip9lXfg99kS4YMreAosY/s320/juan-sin-miedo.jpg" border="0" /></a><em>Después de las vacaciones de verano, volvemos. Disculpen los perdones y perdonen las disculpas.</em><br /><br /><strong>Juan Sin Miedo.</strong><br />Juan nunca le tuvo miedo a nada.<br /><br />Se enfrentó a ogros, brujas, fantasmas. Liberó a princesas, jugó a cartas con el diablo, domó leones.<br /><br />Tampoco tuvo miedo cuando un ejército invadió su país. Con una sonrisa y su espada, se enfrentó a ellos.<br /><br />Juan no tenía miedo, pero no era inmortal.<br /><br /><strong>Tedio</strong><br />Antes de ella, el tenía un trabajo, una casa, un coche. Sus amigos eran geniales y le apoyaban. Su familia le adoraba. Perros, gatos y bebés saltaban a sus brazos.<br /><br />Ella siempre había tenido un innegable sex-appeal, encanto y talento natural para el caos.<br /><br />Todos vieron venir el desastre, incluso ellos mismos, pero no hicieron nada para evitarlo.<br /><br />Total, la vida anterior era aburrida.<br /><br /><strong>Búsqueda</strong><br />Llevado por el ansia de encontrarse, reccorrió las llanuras, las montañas, los ríos, los valles, las selvas, las simas profundas, los altos picos.<br /><br />Mientras preparaba su expedición a la Antártida, se preguntó que buscaba realmente que no tuviera desde el principio.<br /><br /><strong>Conceptos</strong><br />- Te trataré con ternura - dijo el sádico al masoquista.<br /><br /><strong>Privacidad</strong><br />El le contó como controlaban los emails. Como gigantescas bases de datos recopilaban información sobre cada persona. Como se podía seguir a una persona de punta a punta de una ciudad a través de las cámaras de tiendas, carreteras, edificios.<br /><br />- Creo que a pesar de todo, es por nuestra seguridad.<br /><br />- Eres adorable - sonrió el paranoico.Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-86002705074214390302010-07-01T15:43:00.004+02:002010-07-01T15:46:37.730+02:00Microcuentos (XV)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_NggtUXU-1DmimLowK_kKi7wPHjyZyO-y2P_WQmtInpSdICXrhtwbeqrb6qLQQflsh05fRQLcBF_FbK4dFp521TI7UpIeT17maWSazXiVz2D6dcy8_ad3-guP5nqfVO4w99T-GlVjm3o/s1600/rapunzel.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5488933048975517970" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 246px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_NggtUXU-1DmimLowK_kKi7wPHjyZyO-y2P_WQmtInpSdICXrhtwbeqrb6qLQQflsh05fRQLcBF_FbK4dFp521TI7UpIeT17maWSazXiVz2D6dcy8_ad3-guP5nqfVO4w99T-GlVjm3o/s320/rapunzel.jpg" border="0" /></a> <em>Y a ver si seguimos todos los jueves. Muchas gracias por los comentarios....</em><br /><br /><strong>Cambio</strong><br />Cuando Don Juan vio a su amada Doña Inés casándose con su rival, decidió que la dama de honor era muy atractiva...<br /><br /><strong>Cotización<br /></strong>Avispado bancario, mientras los demás acumulaban ceros en sus irreales cuentas, el fue comprando terrenos. Cuando llegó las crisis y las grandes fortunas perdieron enormes cantidades de dinero virtual, el era el dueño real de todo el terreno no gubernamental del mundo.<br /><br /><strong>Maquiavelo</strong><br />El mecenas comentó con el estadista, bebiendo un licor regalado por el anterior.<br /><br />- Dime, sabio. ¿Como puedo anular el miedo a mis enemigos? ¿Como hacer que este preocupado por cada sombra o amenaza?.<br />El italiano sonrió con sonrisa comedida.<br />- Si es tu enemigo, sus ataques serán directos. Podrás prepararte o no, pero el miedo es el temor a lo desconocido. Y si conoces a tu enemigo, no lo temes.<br />Y mientras miraba la botella que ambos bebían, comentó:<br />- Sólo el amigo puede traicionarte.<br /><br /><strong>Rapunzel</strong><br />Planificador meticuloso, el principe esperó en secreto el día mas caluroso del verano para ir a por la princesa de belleza legendaria. Los guardias estaban refugiados en las sombra, los perros ni podían ladrar del calor, la malvada había ido a tomar los baños lejanos. Que pena que la princesa, no pudiendo soportar el calor, decidiera cortar sus largos cabellos.<br /><br /><strong>Sabiduría (V)</strong><br />- Cuando bebas, bebe. Cuando duermas, duerme. Cuando hagas algo, haz ese algo. Vive ese momento.<br />- ¿Y el futuro, maestro?<br />- En ese momento, ¿que importan lo demás momentos?Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-82779489085490649322010-06-24T14:58:00.006+02:002010-06-24T18:45:41.761+02:00Microcuentos(XIV)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil64EPK_fUMLnDI2GU9nyAyi0AC7bowZe91SQ1Pr9zTsCRWk3Z0bBgN0emmNbqA0g-XBmPjBcf_90y9J3znuW0fzLKDh5Ce2Ab_FKCG1bDMP-HDgSdKjorNWAuJD21lAFxcYacQNn0h3c/s1600/Alquimiaamor-720177.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5486324496275363538" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 209px; CURSOR: hand; HEIGHT: 230px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil64EPK_fUMLnDI2GU9nyAyi0AC7bowZe91SQ1Pr9zTsCRWk3Z0bBgN0emmNbqA0g-XBmPjBcf_90y9J3znuW0fzLKDh5Ce2Ab_FKCG1bDMP-HDgSdKjorNWAuJD21lAFxcYacQNn0h3c/s320/Alquimiaamor-720177.jpg" border="0" /></a> <em>Sin explicación, voy a ver si vuelvo a esta pequeña costumbre de escribir lo pequeño...</em><br /><br /><strong>Panacea</strong><br />La botella era hermosa y el liquido era tan sutil que parecía gas. El alquimista la sujetaba con indiferencia, casi con odio.<br />- He aquí el Remedio. Te curará de todo. Nunca más enfermedad, nunca más dolor.<br />- ¿Y porqué la vendes? - preguntó el cliente.<br />- Porque, lamentablemente, enfrentarse al dolor es la única manera de crecer.<br /><div><br /><strong>Culpa</strong><br />El culpable preguntó al sacerdote:<br />- ¿Como puedo vivir con el dolor de saber que me pidieron hacer algo malo y yo lo hice?<br />El sacerdote suspiró, los ojos perdidos en tiempos pasados<br />- Sabiendo que peor hubiera sido si lo hubieras hecho sin que te lo pidieran.<br /><br /><strong>Reclamaciones</strong>.<br />Todo el departamento de Reclamaciones de la gran corporación estaba delante suya. En un silla pequeñita, había un tipo sonriente, con un cuño que decía. "Denegada". Sobre él, un cartel: "Haga valer sus derechos."<br /><br /><strong>Resultado</strong></div><div>Hace mucho, Equilibrio quiso mediar entre Paz y Violencia. Violencia lo mató y Paz no hizo nada por evitarlo. Llena de pesar, incineró a Equilibrio, y lanzó sus cenizas a los cuatro vientos. Desde entonces, Violencia y Paz nunca van juntas, y Equilibrio es imposible de encontrar. Por alguna extraña razón, todo el mundo lo busca y piensa que lo encontrará tarde o temprano.</div><div><strong></strong><br /><strong>Sabiduría (IV)</strong></div><div>- ¿Porque los hombres violentos piensan que todo se puede arreglar por la fuerza?</div><div>- Cuando sólo tienes un martillo, todo acaba pareciendo un clavo.</div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-16446831473147690042008-03-05T20:15:00.005+01:002010-06-24T14:58:31.916+02:00Microcuentos (XIII)<div style="TEXT-ALIGN: justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRiuq7MtIwkDbBpYXPEI9VQav4tFvX3EVNMhQVmNywhIzH1oQ7ROJ_s_RWFPQsaXwikYDKVRLN7yoyn3x3rHiyJsht3V_vk2SS0EmguEXWN1Yxo7RDwXr9MRpa4mdlzXCsFZzuKbr7zK0/s1600-h/Little_Red_Riding_Hood_Iraq_Latuff.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5174338741398382834" style="FLOAT: left; MARGIN: 0pt 10px 10px 0pt; CURSOR: pointer" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRiuq7MtIwkDbBpYXPEI9VQav4tFvX3EVNMhQVmNywhIzH1oQ7ROJ_s_RWFPQsaXwikYDKVRLN7yoyn3x3rHiyJsht3V_vk2SS0EmguEXWN1Yxo7RDwXr9MRpa4mdlzXCsFZzuKbr7zK0/s320/Little_Red_Riding_Hood_Iraq_Latuff.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold">Caperucita Roja</span><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p> </div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Vivía todo el día oculta, con miedo. Había lobos por todas partes, y su madre, su abuela y las demás mujeres estaban siempre en peligro. Un día llegaron ejércitos de leñadores. Pusieron un orden a los lobos. Para la caperucita irakí, las cosas no cambiaron mucho.<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Cuco</span><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">El cuco, cuco él, plantó su huevo en el nido de petirrojos. El joven cuco nació antes que los demás, los lanzó fuera del nido, donde murieron. Los padres petirrojos lo alimentaron hasta que creció y se fue de sus vidas. Entonces pudieron de nuevo tener pajaritos de pecho rojo. <o:p></o:p>El cuco voló, encontró una pareja. Esta hembra, también muy cuca, repitió el proceso para fabricar de nuevo un hijo malcriado, cebado, permitido y que casi lleva a la muerte por agotamiento a sus padres.<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p>Yo siempre que pienso en el cuco, cuco él, recuerdo que el muy cuco no tiene familia.<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p><span style="FONT-WEIGHT: bold">Huevos</span><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">Las especies evolucionan. Las gallinas hicieron huevos de cáscara dura como forma de protegerse contra el tiempo y los depredadores. Algunos mas grandes, otros más pequeños, e inventaron muchas formas de que los huevos sobrevivieran. <o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">¿Y no será que los huevos hicieron diferentes gallinas para hacer mas huevos?<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Experiencias</span><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">- He tenido una noche realmente alucinante. Gente extravagante, ropa imposible, comportamientos histriónicos, bebidas inbebibles, comida abstracta, gente ambigua, música indefinible...<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">La respuesta llegó, rápida, como un disparo.<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">- Eso es que sales poco.<o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-WEIGHT: bold">Mrs. Perfecta</span><o:p></o:p></p><div style="TEXT-ALIGN: justify"></div><p class="MsoNormal" style="TEXT-ALIGN: justify">En su blog tenía escritas (las conté) 134 características de su amor ideal. Y todo lo que sacabas de su blog es que ella creía que era muy cool, y que lo valía.</p>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-18757135717157863462008-02-14T00:48:00.003+01:002008-02-14T01:23:20.612+01:00Microcuentos (XII)<div style="text-align: justify;"><span style="font-style: italic;">Vuelvo a intentar retomar las buenas costumbres, como los Microcuentos de los miércoles. Gracias por su paciencia.</span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgER4pA45iXdBOLUx0MppdR7_IJILqzH6iigMjF6aid2Xjj7usq9bQZu7jeRtGG1U8lLFlfUQy0lyx74vnSDSfM99DqfmGcGVNAn8GE6FsqlOKB3FwVgmLFeeh76N5-52EuLeA8rVgK-bI/s1600-h/ricitos9.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 189px; height: 185px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgER4pA45iXdBOLUx0MppdR7_IJILqzH6iigMjF6aid2Xjj7usq9bQZu7jeRtGG1U8lLFlfUQy0lyx74vnSDSfM99DqfmGcGVNAn8GE6FsqlOKB3FwVgmLFeeh76N5-52EuLeA8rVgK-bI/s320/ricitos9.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5166624531014651202" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Alegría</span><br />Era una hermosa mañana. Eso era más que suficiente.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Destino</span><br />- Maestro, si rebelarse contra el destino es muchas veces parte del destino mismo, ¿Cómo podemos decidir nuestro destino?<br />El maestro disfrutaba de los cálidos rayos del sol, con una brizna de hierba en la boca.<br />- ¿Me vas visto alguna vez preocuparme por mi destino? - dijo sonriente.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Futuro</span><br />El pequeño clip de papel gritó orgulloso: "¡¡¡De mayor quiero ser una percha!!!".<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Insomnio inefable</span><br />Durante milenios, la Esfinge contemplo a los humanos, nacer,vivir, soñar, morir.<br />Dedujo que había nacido, recordó su vida, presintió su destrucción.<br />Con sus ojos siempre abiertos, se preguntó que otra cosa podía hacer.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Ricitos de Oro y los tres osos</span><br />Había una vez tres osos que vivían en el bosque: Papá oso, mamá osa y el pequeño osito. Un día Ricitos de Oro se perdió en el bosque y descubrió la casa donde vivían los tres osos.<br /><br />Cuando los osos no estaban, Ricitos de Oro entró a la casa. Probo las sopas y se comió la del pequeño, probó las camas y eligió la del pequeño. Allí se se durmió. Al ver a los osos saltó de la cama y salió corriendo sin parar.<br /><br />Todavía me pregunto porque los osos beben sopa y tienen camas. Y porqué era necesario que fueran osos.<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-62584376826868525212008-01-24T12:30:00.000+01:002008-01-24T17:23:50.194+01:00Taller<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmvuzrVyXHPp7ymyPlBh_f5spm5aewLMcZ4p8uBXD6yAt0VACSnF_Hptdm8fJjat_ZTLWOOHrJ3Fs79A3ap2mXHxheQ6cctt1n6YG_AArVuIrbDrPGeVo_tHlk-H1cL5y-sCoGl1tuK2E/s1600-h/caverna.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5159004738856894242" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmvuzrVyXHPp7ymyPlBh_f5spm5aewLMcZ4p8uBXD6yAt0VACSnF_Hptdm8fJjat_ZTLWOOHrJ3Fs79A3ap2mXHxheQ6cctt1n6YG_AArVuIrbDrPGeVo_tHlk-H1cL5y-sCoGl1tuK2E/s320/caverna.jpg" border="0" /></a>Dicen que hay una caverna mágica, allá donde se cruza el impulso, el momento y la oportunidad<br /><br />Si el Espíritu Santo te ayuda, tendrás buena suerte, y encontrarás la caverna. Parece un antro de conspiradores, separados en dos frentes, como la guerra fría, con la niebla de Scotland Yard siempre presente. Se miran detrás de papeles, sopesando, midiendo, eligiendo la próxima víctima.<br /><br />Parece un bar de vividores, rondando entre cervezas, coca-colas, tes, Jbs y liquidos que es mejor que no conozcas.<br /><br />Parece un manicomio, entre historias de maniacos homicidas (de nombre, Vicentito), niños perturbadores, malos descarriados en largas páginas, poesías breves como los céfiros, detalles brillantes como las Pléyades. Frases finales que destellan como polvo de hada, frases imposibles en boca de yakuzas japoneses, sonrisas fáciles y sentencias que llegan al fondo del cerebro.<br /><br />Hay gente dispar y memorable, ilusoria y real. Hay uno de mirada sabia que entregará papeles con nombre a individuos seleccionados. Cuidado con una mujer de ojos penetrantes y sonrisas fácil, pues es la que domina este aquelarre. Tiene su contrapunto en una pelirroja de sonrísa tímida y ojos soñadores. Habra escritores condecorados, ratas de informatica que no saben como se colaron aquí, gente que es incapaz de escribir una sóla página (su mínimo es 5), truhanes, canallas y muy grandes corazones. Encontrás magas, vampiras, poetas, escritoras, blogueras, y pedacitos de mejico en alma madrileña. Encontrarás gente fashion y no fashion (y alguien que quiso llamarse Kyle).<br /><br />El ambiente es especial.<br /><br />La entrada es sólo por invitación. Se siente.<br /><br />Nunca fue fácil entrar en el cielo.<br /><br />Gracias por ser como sois, conspiradores.</div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-66039200301489336342007-12-03T22:29:00.001+01:002010-06-24T14:57:52.734+02:00¿Quién es Keyser Söze?<div style="TEXT-ALIGN: justify"><span style="FONT-STYLE: italic">Mientras me invento microcuentos, permitidme un trozo de arte externo... </span><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5u0p5izF7LVC7hs9DMdnMLUysEbmAUTuyAwQTlc82tHwjdKpJQ8yj_2oG7_lDkNzQu-LeSg4et0HlsyR23J858ZCkEjJx597ZMbGDlLWmA3Qcq39DAKni7dgcH_ATW4eIm47qmltZCxI/s1600-r/keyser.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5139863616471336674" style="FLOAT: left; MARGIN: 0pt 10px 10px 0pt; CURSOR: pointer" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKk76k6Hoixm2Bj3aoIjQf1xW2p4VDhhs4uhRxQRRVCBwsCiq1dwjW-36t2SaRLVabXtw5a2XH5M_wWD8OgJnmlBaX8UaIYmQPdx2hCZroq8Zpp_KzRWTfYWZFVsy4u_VWJrDoJQDdVPY/s200/keyser.jpg" border="0" /></a><span style="FONT-WEIGHT: bold">¿Quién es Keyser Söze?</span><br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Verbal Kint:</span> Se supone que es turco, dicen que su padre era alemán. Nadie creyó nunca que fuera real, nadie le conocía ni a nadie que trabajara directamente para él. Pero según Kobayashi cualquiera podía trabajar para Sozé. No se sabía. Ese era su poder. <span style="FONT-STYLE: italic">El mejor truco que el diablo inventó fue convencer al mundo de que no existía.</span><br /><br />Una historia que los chicos me contaron y que yo creo, data de sus días en Turquía. Había un grupo de húngaros que querían su propia mafia. Concluyeron que para tener poder no necesitas dinero ni armas ni mucha gente. Sólo la voluntad de hacer lo que otros no se atreven. Al poco tiempo, tomaron el poder y fueron a por Sozé. Entonces no era muy importante, sólo vendía droga. Fueron hasta su casa una tarde para hacerse con su negocio. En la casa encontraron a su mujer y a sus hijos, y decidieron esperar a Sozé. <span style="FONT-WEIGHT: bold">(Flashback de los húngaros asaltando la casa) </span><br /><br />Cuando llegó a casa, vió que su mujer había sido violada y sus hijos estaban gritando. Los húngaros sabían que Sozé era un tipo duro, no se podía jugar con él.<span style="FONT-WEIGHT: bold">(Flashback: Un húngaro corta la gargatna de uno de los hijos)</span> Así sabría que hablaban en serio. Le dijeron que querían su territorio, todos sus negocios. Sozé se quedó mirando a toda su familia. Luego le enseñó a esos hombres duros lo que significa la voluntad.<br /><span style="FONT-WEIGHT: bold">(Soze dispara a dos húngaros, después dispara a su mujer y a sus hijos mientras el último húngaro contempla todo sorprendido)</span><br />Les dijo que prefería ver a su familia muerta que vivir un día más después de aquello. Permitió que el último húngaro escapara. Esperó a que enterraran a su mujer y a sus hijos y luego fue a por el resto de la mafia. Mató a sus hijos. Mató a sus mujeres. Mató a sus padres y a los amigos de sus padres. Quemó las casas en las que vivían y las tiendas en las que trabajaban. Mató a la gente que les debía dinero, y después...<br /><br />Se largó.<br /><br />Se deshizo, después nadie ha vuelto a verle.Se convirtió en un mito, una espantosa historia que los delincuentes le cuentan a sus hijos "Engañas a tu papá y Kaise Sozé te cogerá". Y realmente nunca nadie lo creyó.<br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Agente Kujon: </span>¿Ni usted tampoco, Verbal?<br /><br /><span style="FONT-STYLE: italic">Verbal Kint: </span>Keaton siempre decía "<span style="FONT-STYLE: italic">Yo no creo en Dios, y sin embargo le temo"</span>. Pues yo creo en Dios y la única cosa que me asusta es Keyser Söze.<br /><br /><span style="FONT-WEIGHT: bold; FONT-STYLE: italic">"Sospechosos habituales", escrito por Christopher McQuarrie</span></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-33252522821683606802007-11-30T00:08:00.000+01:002007-11-30T00:29:51.173+01:00Un mes sin escribir...<div style="text-align: justify;">Me he quedado realmente sorprendido cuando he visto que llevaba un mes sin escribir. He estado metido en un sinvivir que ya pasaré a explicar, pero realmente "creía" que habían sido dos semanas malas. Pero echando (y calculando) llevo un mes desaparecido en combate. Lo cual no es para nada bueno.<br /><br /> Tengo varias cosas que contar, pero más que un mega macro post voy a intentar contar una cada día, y así, aparte de no saturaros, voy llenando un poco este blog. Decir que principalmente he estado ocupado por un proyecto para un teatro que se estrenará en breve (ya daré datos) y que me ha tenido sin dormir muchas noches (y no es expresión figurativa). Una cosa que (espero) haya aprendido de esto, es que no importa el trabajo (o la implicación en él) hay que aprender a dosificarse, y estar a todos los que se preocupan por uno. Gracias a Nán, Lara, Reb, Carmen, Aroa, etc por comunciarse conmigo y preocuparse por mi. Realmnte, gracias. Se os quiere. Mucho.<br /><br /> En contraposción a esto voy a contar una anécdota que me sucedió la semana pasada. La noche del martes al miercoles, después de un día sin dormir, volvía a cosa de las dos de la mañana a mi casa, cogiendo el ultimo metro. Estaba realmente muy cansado, y no me percataba mucho de lo que sucedía a mi alrededor. En esto que noto que alguien me pone algo duro en la garganta y me dice algo (que ahora no recuerdo) pero supongo que sería algún tipo de amenaza. Mi opinión es que dado mi estado me confundieron con algún borracho facilmente atracable.<br /><br /> Me ayudó el estar dormido en que no calibré la situación ni la amenaza, en otras circunstancias quizás hubiera optado por hablar o así. Actué por instinto y antes de darme cuenta ya tenia apartada la mano del tio y fuera de su alcance (cuatro años de Aikido hacen esos movimientos automáticos e incoscientes). El problema fue que el movimiento fue muy brusco y mi PDA (regalo de una grandísima amiga y persona) salió volando. Corrí y la cogí. A la vez, me dí media vuelta y me percaté de que eran no una, sino dos personas. El más cercano, que blandía algo parecido a una navaja, debía rondar los veintipocos. El otro estaba cubierto de una capucha (he de comentar que llovía). Por el aspecto, toxicómanos camino de Pitis buscando de donde sacarse perrras.<br /><br /> Los noté bastante sorprendidos (me parece que no esperaban que un "borracho" actuara así) y empezaron a insultarme. Yo no quería irme muy lejos para tenerlos controlados y recoger la funda metálica de mi pda (otro regalo, yo aprecio mucho las cosas que me regalan). Me gritaron, les grité mas fuerte y me fui andando muy lentamente. Uno cogió la fnda y me la tiró (supongo que intenado alcanzarme con ella) lo cual me vino genial. La recogí y me fui a mi casa por otra parte.<br /><br /> Por si acaso no estaba claro comentar que estoy perfectamente y que los unicos daños son una abolladura en la funda de la PDA y que ahora de ve en cuando se apaga sola, pero son males menores. De hecho, casi me había olvidado, pero creo que es una buena manera de empezar a contar en este blog cosas más personales, aparte de mis micros y paranoias.<br /><br />Gracias por soportarme, por leerme, por estar ahi. No os merezco, pero a caballo regalado..<br /><br />Sed felices.</div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com53tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-63250035987885328052007-10-22T20:13:00.000+02:002007-10-22T20:37:50.752+02:00Microcuentos (XI)<span style="font-style: italic;">Que difícil es cumplir las tareas. A ver de donde me saco inspiración para un evento con mucho, mucho frío...</span><br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2S4NE2UqHaf-ZwLK0dZI9THaW9DhMYyVG60gWUFhnDjoM1weOt9S9MKxUHx3h_7NhjYk_CpBPV7F35os5NULfezcf8kOxU4IjE8ge-WTEeNDJav6pZGNeaIAMhpUDdo66nhj2GLxJiBk/s1600-h/flautista.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 396px; height: 136px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2S4NE2UqHaf-ZwLK0dZI9THaW9DhMYyVG60gWUFhnDjoM1weOt9S9MKxUHx3h_7NhjYk_CpBPV7F35os5NULfezcf8kOxU4IjE8ge-WTEeNDJav6pZGNeaIAMhpUDdo66nhj2GLxJiBk/s320/flautista.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5124230315763668066" border="0" /></a><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);">Cuerpo<br /><br /></span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">Un antiguo cuento bereber dice que Dios creó al hombre le dio boca adelante para que los demás supieran que llegaba, las orejas en la mitad de la cabeza para que ningún animal le sorprendiera, y los ojos delante para que nunca miraran atrás. Y que Xuanfu, el que se opuso a Dios, cuando nadie miraba, llegó por detrás y nos dio un cuello.</span><br /><p style="color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal">Hamelin</p> <p style="color: rgb(51, 51, 51);" class="MsoNormal">Después de librar al pueblo de ratas y de niños, el músico se dio cuenta de que eran bastante insoportables, y que no podía estar todo el día tocando. Cuando ya miraba el río con ojos calculadores, llegó el alcalde con el dinero. </p> <p style="color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <p style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal">Nadie</p> <p style="color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p style="color: rgb(51, 51, 51);" class="MsoNormal">Nadie comentó así, de pasada, que Nadie confiaba totalmente en Nadie, que Nadie era perfecto, y que Nadie hacia todo bien. Y también que nadie esta realmente muy aburrido, y prefería ser Alguien, aunque no fuera tan perfecto. Y como Nadie le escuchaba, se sintió reconfortado.</p><p style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal">Pesadillas</p> <p style="color: rgb(51, 51, 51);" class="MsoNormal">Hay una regla antigua, escrita cuando las cosas fueron: Los sueños pueden asustar, atemorizar y hacerte sentir muy muy mal, pero nunca te pueden hacer daño. Menos mal que nadie lo sabe. Porque entonces, ¿De que servirían las pesadillas?</p><p style="font-weight: bold; color: rgb(0, 0, 0);" class="MsoNormal">Punto de Vista</p><p class="MsoNormal"><span style="color: rgb(51, 51, 51);">- Yo siempre que intento entender a alguien, intento vivir su vida, comer su comida, coger sus cosas y andar como si fuera el un largo camino – dijo el borracho en aquel antro de mala muerte.</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 51);">- ¿Eso te hace más sabio? – preguntó, entre guasa y curiosidad, un parroquiano.</span><br /><span style="color: rgb(51, 51, 51);">- No lo sé, pero seguro que me hace más rico – graznó el viejo ladrón.</span><br /></p>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-8773054731056013652007-10-09T12:00:00.000+02:002007-10-09T10:09:28.039+02:00Microcuentos (X)<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6aIiRLjpn5qTZkfD6flWpPS37_hCU29akF8cy7w9qsjeuU9Pj2nZk1dec8r9D2pdBFVA_dH-s2ZLxatyOLnQuzCfBiUxB99_EdBG7SMviXqcd7fsAq4D_DR9-VXpLeSMafaZpjVpDop4/s1600-h/normal_normal_gothic_schoolgirl.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6aIiRLjpn5qTZkfD6flWpPS37_hCU29akF8cy7w9qsjeuU9Pj2nZk1dec8r9D2pdBFVA_dH-s2ZLxatyOLnQuzCfBiUxB99_EdBG7SMviXqcd7fsAq4D_DR9-VXpLeSMafaZpjVpDop4/s320/normal_normal_gothic_schoolgirl.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5119242319730638050" border="0" /></a><span style="font-style: italic;">Anda algo ajetreada mi vida últimamente, con expectativas de un cambio de trabajo. Mañana habrá de nuevo más, a no ser que hoy, tras ir a la sala Galdós, decida que es mejor que no vuelva a escribir nunca más. Besos a tod@s.</span><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Colegiala</span><br />Era angelical, de melena sedosa que caía larga y lacia hasta la cintura. Llevaba una blusa blanca, y una coqueta falda escocesa a cuadros rojos. Le colgaba un móvil rosa de la mano, y tenía la mochila llena de libros y corazones rotos. Mientras miraba por la puerta del metro, inmune a las miradas masculinas de todo el vagón, deseaba que llegara el fin de semana para poder ponerse su ropa gótica y ser, simplemente, una más en el concierto de Dark Metal.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Hermanas</span><br />Cuentan que Mnémosine <span style="font-style: italic;">(la memoria)</span>,antes de dar a luz a las musas junto a Zeus, tuvo relaciones con Hermes. De él tuvo dos hijas gemelas, Nous<span style="font-style: italic;"> (la mente)</span> y Soma <span style="font-style: italic;">(el cuerpo)</span>. Hábiles de ingenio como su padre y trabajadoras como su madre, Nous se dedicó al arte y Soma al comercio. Tras pelear por el amor de un mortal, que se suicidó al no poder decidirse a cuál elegir, su hermanamiento trocó en furibunda enemistad. Desde entonces, los banqueros son muy poco dados a la elevación espiritual, y los poetas nunca tienen dinero.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Los tres cerditos</span><br />El cerdito menor construyó una carpintería, pero el abogado consiguió cerrarla sin demasiadas dificultades, y se hizo con el negocio. El hermano medio abrió una franquicia, pero el lobo arguyó que no era legal, y lo empantanó en papeleo y burocracia hasta que se rindió. El cerdito mayor fundó un banco, y arruinó al lobo.<br /><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">Venganza</span><br />Era la pesadilla de su profesora, que, en aquel colegio privado y prestigioso, acompañaba a una clase desde el primer curso hasta el último. Era realmente malvado, y sabía que el prestigio de su padre, viudo, le salvaría de cualquier represalia. Una mañana, la maestra le llamó a su despacho. Con sonrisa suave, la docente le comunicó que, a partir de entonces, podía empezar a llamarle "mamá", y que se preocuparía especialmente de su educación. Y el anillo de compromiso brilló en su mano.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Zapatos</span><br />Al seleccionar los zapatos, se percató de que el diseño era elegante, pero que seguramente no serían muy cómodos. Al probárselos, comprobó que el color era perfecto para el traje, pero que no eran cómodos. El tacón tenía la altura adecuada para realzar sus piernas, pero definitivamente, sabía que si se los compraba tendría rozaduras. Mientras hacía cola para pagarlos, anotó mentalmente pasar por la farmacia a comprar tiritas.<br /></div><br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-92181738587745486372007-09-26T19:13:00.000+02:002007-09-26T22:44:29.202+02:00Microcuentos con Nombre (I)<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcMHYWpxUM008gjy6BS0zo_AKWkyHdQfkeQtsR9Zi_VtuopZDU3o2v1gkZDQ32qsB9_z_1JA0TUCrmhSPla09UCSDI2iCKV8_sZCwS80SvWCffU9pPEToyWEfqt_M2a1oU0ZGNaqXf2H4/s1600-h/somberro.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcMHYWpxUM008gjy6BS0zo_AKWkyHdQfkeQtsR9Zi_VtuopZDU3o2v1gkZDQ32qsB9_z_1JA0TUCrmhSPla09UCSDI2iCKV8_sZCwS80SvWCffU9pPEToyWEfqt_M2a1oU0ZGNaqXf2H4/s200/somberro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5114615656405335234" border="0" /></a><span style="font-style: italic;">Aunque en principio seguiré con mis microcuentos normales, quiero hacer un nuevo tipo de post con microcuentos inspirados por personas en particular. Los siguientes son de un gran amigo que sé que no lee este blog. Intentaré hacer en el futuro otros con personas que si lo leen, pero mi tendré que vencer mi (por todos conocida) timidez ^_^. </span><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">David</span><br />Vestía con camiseta y vaqueros negros. Llevaba un colgante de cruz en una mano, un guante raído en la otra, rizos de oro viejo y una sonrisa perenne en el rostro. Miraba con aire soñador, como quien ve detrás de la nieblas de la realidad cotidiana. Su apretón de manos era seguro, y supe que tenía que conocerlo bien. A veces, entre frases de sabiduría y surrealismos, puedes verlo perdido en sus recuerdos, tarareando melodías imposibles, que escucha cuando visita el jardín de la Oruga con Alicia.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Araña</span><br />Llena de alegría por haber atrapado a la mariposa, la araña bailó sobre su red. Tan entusiasmada bailaba que en el baile perdió el propio pie, y en su propia red quedo atrapada. Y se dijo: no volveré a quedar atrapada, y a cualquier red escaparé. Y partió a conquistar los cuentos, pues no hay red más complicada y resbaladiza que la formada por palabras, si estas están cuidadosamente tejidas.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Dónde.</span><br />¿Donde están los Niños Perdidos?<br />Se los llevaron los duendes, en el otro mundo están, bailando con los trasgos y la buena gente.<br /><br />¿Donde están los niños de la Tierra?<br />Se han ido para siempre.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Profeta</span><br />Apareció en la plaza, en mitad de la gran procesión, y sus palabras fueron fuertes y claras, suprimiendo todo movimiento, todo ruido, salvo su voz:<br /><span style="font-style: italic;">"Al principio solo había vacío, pero el vacío soñó con ser algo . Así es siempre el principio de todas las cosas, pues todas nacen de un sueño. Soñad, amigos míos, Soñad."</span><br />Desde entonces, aquel que sueña puede hacer sus sueños realidad. Con el paso de los años, sus artes y técnicas se han perdido. Por eso, aunque todos saben que es cierto, pocos se atreven a intentarlo. Algunos aún esperan, en mitad de la plaza, a que vuelva, para aprender a soñar de verdad.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Steampunk</span><br />Antes que la electricidad fue el vapor, y se dice que, de no haberse haberse percatado Edison de sus múltiples usos, ahora surcaríamos los cielos en zeppelines, y el vapor empujaría los motores y las aplicaciones de los hombres. La electricidad sería una curiosidad científica y descartada, no comparable al poderoso vapor. Al fin y al cabo... ¿Qué es lo que decide que algo sea mejor que otro algo diferente?<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-25559111916965991122007-09-14T20:30:00.000+02:002007-09-14T20:47:45.598+02:00Microcuentos (IX)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO0G0efV7AlNvjJGdCR2TMG_6RVackhZyjQT-5mcSqUcxFUBAnf7TmdjkAi6dgEnXrwrBCmda2RpYix7LdsPc8WMl71Hofa3jEn3RnKcBOL8QY0rB5TiVYSPxWMYQBmozTw8dJxLeeGgs/s1600-h/Lorelei-Wtrhs.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhO0G0efV7AlNvjJGdCR2TMG_6RVackhZyjQT-5mcSqUcxFUBAnf7TmdjkAi6dgEnXrwrBCmda2RpYix7LdsPc8WMl71Hofa3jEn3RnKcBOL8QY0rB5TiVYSPxWMYQBmozTw8dJxLeeGgs/s320/Lorelei-Wtrhs.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5110132559153351714" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Consecuencia</span><br />Tras varios años de excavaciones, los arqueólogos llegaron a una inmensa caverna. Una gran ciudad, construida en torno a una enigmática plaza, era su contenido. En el centro de la plaza, continuo, ondulaba un gran péndulo. El arqueólogo lo paró, intentando adivinar su mecanismo, y el tiempo se detuvo.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Enrevesado</span><br />El ratón perseguía al gato mientas el pobre poesía mucho dinero, y el rico mendigaba en las aceras. La lluvia secaba las aceras, y el viento recolocaba las hojas de los árboles. Las personas se amaban e intentaban que su propia felicidad animara la de la pareja.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Futuro</span><br />El viejo le comentó mientras echaba un trago a su botella, escondida en una bolsa de estraza. Si te detienes en el cruce entre la 5 y la 8, y lo deseas con fuerza, quizás veas una casa roja que realmente no está ahí. Si llamas a la puerta, un señor vestido de negro de rostro oriental te concederá lo que más deseas.<br />- ¿Y después? - preguntó el turista.<br />- ¿Debe preocuparte la vida cuando has cumplido tu mayor deseo? -dijo el borracho.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Juglar</span><br />Tocaba canciones con maestría inigualable, acariciando al laúd como experto amante. De vez en cuando, ante gente de confianza, cantaba una canción realmente suya. Y la luna detenía su paso para escucharlo. Nadie, ni siquiera él, sabía realmente porque cantaba. Pero nadie quería averiguarlo, no fuera que dejara de tocar.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lorelei</span><br />El marinero, hipnotizado, contemplaba aquella belleza radiante, aquel rostro perfecto, aquellos cabellos de oro, embelesado por la mágica canción que ella cantaba. Lorelei vio su barco chocar con la montaña, como todos los demás. Otra víctima más. La media sonrisa se quebró en su cara mientras pensaba <span style="font-style: italic;">"si alguno viera más allá de la superficie..."</span>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-45019591814653263022007-09-12T19:44:00.000+02:002007-09-12T19:57:41.705+02:00Estancias por las Alemanias<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeA3exL7UzXaz2k9V9xYnDP858oMvFNCVmjmSBsbJGKyyKcY68OXEquGznex9BSy2y48VKNC9Ih7Ow7Q1_8KMidsgmeKesjAoh3XxVmnJSq8Xa1nDuDcgGRDGC3q3mXLNJiD2_paVBnG4/s1600-h/loreley.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeA3exL7UzXaz2k9V9xYnDP858oMvFNCVmjmSBsbJGKyyKcY68OXEquGznex9BSy2y48VKNC9Ih7Ow7Q1_8KMidsgmeKesjAoh3XxVmnJSq8Xa1nDuDcgGRDGC3q3mXLNJiD2_paVBnG4/s320/loreley.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5109377413708401682" border="0" /></a>Mañana pongo los microcuentos que tocarían hoy (si, lo sé, siempre retrasado). Este finde me he pasado por Alemania. He estado en una boda interesante pero leeenta (unas 9 horas duró la cena..). La novia llevaba un traje precioso de falda blanca y parte superior roja oscura, todo con detalles de rosas, muy bonito (para que me fije yo..). Al salir de la iglesia cortan troncos (si, con sierra y de amdera, por eso de trabajar juntos y tal). Sólo los niños tiran arroz (Será que hacen menos daño). Al final del banquete ponen pan y queso, y si la cosa continua, sopa. Se recitan siempre poesías, y son siempre las mismas (mi compañero de mesa me las chivaba todas). He comprobado que siguen teniendo más variedades de chocolate de las que se elegir (todo un lado del supermercado para "cosas dulces", y que le falta color (a Alemania). Quizás para cuando tenga 80 años y quiera un lugar tranquilo (a quién quiero engañar, me iré a a una casita con playa..). Siguen siendo muy organizados, bebiendo mucho y divirtiéndose sólo de vez en cuando. Todavía se entiende mi alemán.<br /><br />La foto la del monte Loreley. Aquí una bellísima mujer, de nombre Lorelei, cantaba de forma arrebatadora mientras peinaba sus cabellos dorados. Los hombres, hipnotizados, dejaban avanzar los barcos hasta chocar con la montaña (que no es pequeña precisamente). Y ella, desdeñosa, sonreía y anotaba los puntos con sus primas las sirenas de Grecia.<br /><br />La pregunta es<span style="font-style: italic;"> ¿sigue habiendo sirenas hoy en día?</span></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-81497083368109392722007-09-06T20:16:00.000+02:002007-09-06T20:28:55.771+02:00El Optimista Y El Ordenador.<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">¿Me puedes echar un vistazo al ordenador? Es que va muy lento...</span> <span style="font-style: italic;"><br />Claro niña, faltaría mas, claro...</span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8VrjC8Gaq9Cyeevnss279j6dZOW2Ewcr_5OmqdqdE4Q0cjWR03t-beQsGe7SeTWmtLqGyDiPXfizWTvnr8KDZLLKzi5KG68fP2se7mV1SE4un30gtvC89K1HEsYslS9_W1S9u3IslLO8/s1600-h/penguinsWindows.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8VrjC8Gaq9Cyeevnss279j6dZOW2Ewcr_5OmqdqdE4Q0cjWR03t-beQsGe7SeTWmtLqGyDiPXfizWTvnr8KDZLLKzi5KG68fP2se7mV1SE4un30gtvC89K1HEsYslS9_W1S9u3IslLO8/s200/penguinsWindows.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5107158700315008178" border="0" /></a> Lo he hecho más veces. Muchas otras veces. Tengo discos que casi hacen todo solos. Seguramente será un asunto de limpieza de registros o algún spyware. Tengo un par de días para arreglarlo, nada difícil.... Después de limpiar 336 errores de registro, 45 spywares, 5 gusanos y más de 2400 archivos basura, el trasto está.. igual que antes. Artrítico y senil.<br />Tiempo de arranque de Windows: 3 minutos, 45 segundos.<br /><br />Chequeo el trasto de arriba abajo en leeentos exámenes que tras mucho tiempo, números y resultados, me dicen que está muy sano. Y el trasto que chochea. Igual que mi abuelo en la Seguridad Social.<br /><br />Se me acaba el tiempo, me disculpo, y me dejan otra semana. El lunes me pondré a ello.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Lunes:</span><br />Con gran alegría y alborozo, compruebo que eL ordenador tiene USB 1. Es decir, que para copiar los miles de gigas de música y canciones a la seguridad, va a ir muuuy lento. En plan caracol paralitico en pista de hielo. Se deja la noche copiando.<br /><span style="font-style: italic;">Nota:</span> Matar a quién todavía instala USB 1.0.<br /><span style="font-style: italic;">Pensamiento Protervo:</span> ¿Y si empleo la técnica PCCity "Se formatea todo y a correr"? No, que borrarle todos sus archivos de trabajo quizás no le mole del todo.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Martes:</span><br />Después de toda la noche guardando las canciones, paso a copiar los archivos "importantes e imrpescindibles" del sistema . Tiempo aproximado. según windows... 345 minutos. Alegría Macarena.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Pensamiento Protervo:</span> ¿Y si empleo la técnica Mediamarkt "lo siento señora, se ha cascado algo importante y no se puede hacer más"? No, que todavia necesito amig@s.<br /><br />Se intenta arreglar el sistema viejo. Tiempo de arranque del Güindows: 2 minutos, 45 segundos. Mejoramos, pero no tanto.<br /><span style="font-style: italic;">Nota 1:</span> Noto cierta frustración. Apunto en la pda buscar una escopeta grande para la nota 2.<br /><span style="font-style: italic;">Nota 2:</span>Matar a alguien.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Martes tarde:</span><br />Se le pone un sistema operativo nuevo. Aunque el sistema operativo esta "muy actualizado", windows informa que tiene que descagar 35 actualizaciones más. Se le deja la noche "actualizándose".<br /><span style="font-style: italic;">Nota:</span> Poner vela a Santa Tecla. Y matar a Bill Gates<br /><span style="font-style: italic;">Pensamiento Protervo:</span> ¿Y si le pasara algo?¿Un accidente lo tiene cualquiera, verdad?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Miércoles:</span><br />Parece que va bien, arranca en 30 segundos. ¿Que son todos esos avisos? Drivers especificos de un HP Notebook Pavilion.. justo, cualquiera los lleva en el mp3. A buscarlos, bajarlos e instalarlos... Misterios de la fiscia: Este modelo pone que es el dv5000, tras mucho buscar encuentro que realmente es el dv5069eu.. clavadito vamos.<br /><span style="font-style: italic;">Nota: </span>Matar a los de HP por no hacer drivers sstándard.<br /><span style="font-style: italic;">Pensamiento Protervo: </span>¿Y si le hago la Técnica Servicio Oficial "Señora, le recomiendo que se compre otro, que este ya no puede más. Total, están muy baratos ultimamente.."?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Miércoles Tarde: </span><br />Espera.. hay que volver a ponerle los archivos guardados. Avisadme cuando acabe la glaciación. Estaré en el iglú de la derecha....<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jueves Mañana:</span><br />Todo instalado. Tiempo de arranque 55 segundos. Solo un pequeño detalle.. falta el Office, El Phosotshop, El Corel, algun juego, el fondo de pantalla...<br /><span style="font-style: italic;">Nota:</span> Buscar una cuerda y un taburete.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Jueves Tarde: </span><br />El trasto está listo. Funciona muy bien, es precioso, todo listo y puesto. ¡Grita Aleluya, hermano!<br /><span style="font-style: italic;">Nota:</span> Total, estaba chupado.<br /><br />Si se te vuelve a estropear...<br /><br />Vete a Mediamarkt, PC City o al Servicio Oficial.<br /><br />Te lo arreglan muy muy rápido. Palabrita.<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-16689538127527819402007-08-29T11:59:00.000+02:002007-08-30T00:34:34.745+02:00No estoy muerto, que estaba de parranda...<div style="text-align: justify;">Como decíamos ayer.. <span style="font-style: italic;">(TM Fray Luis de León) </span>pues no he puesto ni un mal cartel de cerrado por vacaciones en agosto, pero es que las vacaciones llegan, empiezas a patearte Valencia (Mónica, Darío, Marta..) Pamplona (David, Fran, Caballo, Ananda..), Madrid (Carmen, Elena, Luis,...), Cádiz (SuperNachete, Paloma, Imma, Juan..) y esos sitios maravillosos y claro, para cuando te das cuenta, estás de vuelta en el curro y ha pasado un mes. Y encima te han dejado cuatro libros geniales que intentas leerte en una semana. <span style="font-style: italic;">(Próximamente en "Estoy Leyendo")</span><br /><br />Agosto no cuenta nunca como trabajo, pero os dejo dos microcuentos y una canción para que no me peguéis. Mañana haré ronda de comentarios por los blogs, lo prometo. Seguro que habéis escrito mucho y muy bueno.<br /><br />Sed felices, y un fuerte abrazo, si todavía leéis esto después de un mes en blanco. No soy digno...<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv4hHZU9GH0DiT9L8I-h-EIIBrzz70IvZK8HDmbL7N17KydlYOUylVTtyldzRV_eS7GYWtEZp80lgOQ-tcZ6iHUY6qnMcKpnxYv61R3HcaPYkNjhhVkEtA4TLbCT9ryezmFCFha26PgEc/s1600-h/Dance-KingAndHisQueen_jpg.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv4hHZU9GH0DiT9L8I-h-EIIBrzz70IvZK8HDmbL7N17KydlYOUylVTtyldzRV_eS7GYWtEZp80lgOQ-tcZ6iHUY6qnMcKpnxYv61R3HcaPYkNjhhVkEtA4TLbCT9ryezmFCFha26PgEc/s200/Dance-KingAndHisQueen_jpg.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104252996025474210" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Tienda</span><br />En mitad de su camino, se detuvo a contemplar el escaparate. No recordaba que aquella tienda estuviera allí, tan llena de artesanía china, curiosidad hindúes y quincalla africana. Se animó a entrar, y vio algunas cosas curiosas.<br /><br />Salió con una copa que siempre estaba llena, una flauta que hechizaba a los ratones y un hatillo inacabable. Dos semanas después la buscó frenéticamente, pues creía necesitar una Poción de Amor Verdadero, En su lugar había una tienda de electrodomésticos. Ahora contempla con pena la copa vacía, la flauta mal cortada y el trapo con un palo.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Reina del Baile</span><br />Llegó a su habitación a las tantas de la mañana, después del día de graduación de su Instituto Americano. Se miró en el espejo, se alisó el pelo, se volvió a maquillar. Estaba perfecta y radiante. Había sido la jefa absoluta de todo lo que pasaba. Había sido la Reina del baile y había hecho todos sus sueños juveniles realidad. Ahora quedaba el futuro: El trabajo, quizás un matrimonio o una casa. Pero eso era para otras.<br /><br />Con sumo cuidado, tragó pastillas sedantes suficientes como para que su bello sueño durara por siempre.<br /><br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-23837966952262309452007-07-25T12:55:00.000+02:002007-07-26T11:28:04.509+02:00Microcuentos (VIII)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY_ZPZcAplC_AKf_ltVnUotTEDv7CjJxad3ftwlmpORRv0MPvrMSTSM7hYTGOAGG_dS34xLUuPWwBLRaoE1B_EU7_wvvi6J2sn48ObNteVotp1g586CRXuHlRaZqcDZqo9bOO0m_loawA/s1600-h/snow+queen.gif"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY_ZPZcAplC_AKf_ltVnUotTEDv7CjJxad3ftwlmpORRv0MPvrMSTSM7hYTGOAGG_dS34xLUuPWwBLRaoE1B_EU7_wvvi6J2sn48ObNteVotp1g586CRXuHlRaZqcDZqo9bOO0m_loawA/s200/snow+queen.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091260321500954834" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Ballena</span><br /><div style="text-align: justify;">- Le dijeron que viviría hasta cumplir tres historias. Se comió a jonás, y al joven niño de madera. Pero ya nadie cree en cuentos, y vaga eterna por el mundo - comentó con voz cascada el viejo guardacostas.<br />- ¿Y que hace mientras? - preguntaron curiosos los nietos<br />- Vagar por el mar, buscar a alguien a quien tragarse, y aterrorizar pesqueros japoneses.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Irak</span><br />El roce de sus pieles transmitía ese calor y afecto que sentían. Con ternura, con pasión, gozaban en la suavidad de la tarde. Unos golpes violentos sonaron en la puerta.<br />- Nos han descubierto. Te quiero, amor mío. Ha sido bonito - y le besó en los párpados.<br />- Yo también te quiero. Pero era inevitable.<br />Se oían ya las voces desde el exterior. Voces que gritaban fanáticas.<br />- Según la fatwa especial sobre asuntos familiares las personas del mismo sexo...<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Marketing</span><br />- ¡He hecho un descubrimiento extraordinario! - dijo el investigador, más excitado de lo que había estado nunca - ¡Nuestros productos irán 20 veces más rápidos que el mejor de la competencia!<br />- Tranquilo, tranquilo. - le calmó su jefe - ¿Puedes hacer que vayan mas lento?<br />- Claro, pero ¿porqué? - pregunto intrigado.<br />- Para vender el dos veces más rápido, el cuatro veces más rápido, el seis veces más rápido..<br /><br /><span style="font-weight: bold;">La reina de las nieves</span><br />Era hermosa como el cristal y fría como el hielo. Los chicos pensaban que estaba fuera de su alcance y las chicas que era demasiado altiva, abstraída y cortante. Y ella se metía cada vez más en su interior, como había hecho siempre, en su corazón cálido, lejos del mundo que solo le mostraba frialdad.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Schliemann</span><br />El niño de ocho años hablaba en alto en el callejón.<br />- Un día, descubriré Troya.<br />El hombre alto que pasaba sonrió, fijó en él unos ojos antiguos como el tiempo y dijo:<br />- Puedo darte lo que pides y además tendrás toda la suerte del mundo. pero el mundo te considerara loco.<br />- ¿Que me importa la opinión de los demás, si consigo lo que quiero sin dañar a nadie? - fue la inocente respuesta.<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-88925014960102432432007-07-18T19:16:00.000+02:002007-07-18T19:50:54.068+02:00Microcuentos (VII)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCT7SOhn_HUKkm81vXBHxErJRt4c-nFM0u3ptxUrI5A2qZ1yrQGdAU5YsJexsxjCMJgUmYEF3F6sJE0F1mMMuZquuf_rfLevtLya7qCvY3BmNs1cdYoCDPuoLdrJGNPQBtEFR7827KqYc/s1600-h/12009836_8f415c85be_o.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCT7SOhn_HUKkm81vXBHxErJRt4c-nFM0u3ptxUrI5A2qZ1yrQGdAU5YsJexsxjCMJgUmYEF3F6sJE0F1mMMuZquuf_rfLevtLya7qCvY3BmNs1cdYoCDPuoLdrJGNPQBtEFR7827KqYc/s200/12009836_8f415c85be_o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088595496256859362" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Apreciación</span><br />"No valoras lo suficiente a tu pareja" - dijo el amigo.<br />"Si es tan genial, ¿porque no sales tu con ella?" dijo el novio.<br />"Podría hacerlo. Y si la perdieras, ¿De quien seria la culpa?"<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Búsqueda</span><br />- La he encontrado. Es la mujer perfecta. Inteligente, con carisma, bella, graciosa, humilde, generosa, afectuosa, trabajadora, organizada...<br />- ¿Y cuál es el problema?<br />- Que busca al hombre perfecto.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Madonnina</span><br />- Eres tan bella como la Madonna que adorna la catedral, - dijo él, turista de Milán, hechizado por sus ojos de diosa italiana. - Y como lo ordena la ley, nunca nadie podrá llegar a tu altura.<br />- Hasta que te construyas otra, ¿no?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Sabiduría (II)</span><br />- Deseo encontrar la Verdad,sensei. El Absoluto, la Iluminación, la Realidad.<br />El maestro sonrió con ironía,<br />- Y eso que será: ¿el final, o el principio?<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Status Quo.</span><br />- Pelearé por ti. No me importan las reglas. Siempre hay una forma de burlar las reglas. Puedo hacerlo. Diga lo que diga mi familia, poco a poco te aceptarán y estaremos juntos. Simplemente hay que darles tiempo.<br />Ella suspiró, sus ojos tristes, su cara empezando a mostrar las primeras arrugas:<br />- ¿Más?Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-69954991447153172842007-07-17T11:55:00.000+02:002007-07-18T00:18:27.612+02:00Haikus de Muerte<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu74bfsEgdwRY6R6knHmOr6DeXjCNRL4niWdkPistzvPWRAw-hef9DQVT_d1TeT_qRSEb8uXpBRoGG_I8Xhe3wkJ-vtobA5FUDRTOXUQosKON8BZOgKIAh8u0_AGay_j_e1PbkTzwBa6I/s1600-h/ikkyou.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhu74bfsEgdwRY6R6knHmOr6DeXjCNRL4niWdkPistzvPWRAw-hef9DQVT_d1TeT_qRSEb8uXpBRoGG_I8Xhe3wkJ-vtobA5FUDRTOXUQosKON8BZOgKIAh8u0_AGay_j_e1PbkTzwBa6I/s200/ikkyou.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088293482746539218" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">El haiku es un tipo de poesía japonesa, estructura 5-7-5, que intenta captar un momento, la sensación que esta pasando y ya se ha ido. Fueron utilizados a menudo para expresar el sentimiento a la hora de la muerte. Aunque nunca serán "la verdad" ni "la realidad", ayudan a salir de uno mismo. Estos son haikus compuestos antes de morir de grandes maestros japoneses. (Sus nombres en Negrita)<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Banzan</span><br />Adios... <br />Acabo como todo acaba <br />rocío en la hierba. <br /><br /><span style="font-weight: bold;">Basho</span><br />Mientras viajaba, enfermé: <br />mi sueño sigue viajando <br />sobre los campos sembrados. <br /><br /><span style="font-weight: bold;">Gansan</span><br />Sopla si quieres, <br />viento del otoño..<br />las flores ya perdieron su color. <br /><br /><span style="font-weight: bold;">Kafu</span><br />La noche se acorta: <br />un sueño de cincuenta años <br />acaba antes de finalizar. <br /><br /><span style="font-weight: bold;">Kyoshu</span><br />Un camino sin retorno: <br />el saco del vagabundo <br />no tiene fondo. <br /><br /><span style="font-weight: bold;">Renseki</span><br />Limpié el espejo <br />de mi corazón...<br />ahora refleja la luna.<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-42330197077856670722007-07-11T18:50:00.000+02:002007-07-11T19:18:47.485+02:00Microcuentos (VI)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjALPh1TRlNOxRrVRvabeiOwWuSSycFZR_e4ddnxibaatGlC_RaX4c94nZwuKONprRSIj0gNzKy6KkcUSa0BF18U2M3ZOhmeSbsjfvwkRZJOMBTx8TuOH7TfkHLqkDmjTxXxg3S8A4mZ4w/s1600-h/rumpels.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjALPh1TRlNOxRrVRvabeiOwWuSSycFZR_e4ddnxibaatGlC_RaX4c94nZwuKONprRSIj0gNzKy6KkcUSa0BF18U2M3ZOhmeSbsjfvwkRZJOMBTx8TuOH7TfkHLqkDmjTxXxg3S8A4mZ4w/s200/rumpels.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5085983596127904962" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Alicia (II)</span><br /><div style="text-align: justify;">La niña atisbó el cuerpo <span class="eLema">exangüe</span> de su madre sobre la cama. Con cuidado y silencio, la niña volvió a su habitación. El armario abrió sus puertas para que ella sacara su gran tesoro. Le habían dicho que aquello lo curaba todo.<br /><br />Cuando llego la policía, la niña no estaba. Sobre el pálido rostro de la madre, destacaba una tirita rosa con corazones.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Estrellas</span><br />- Fue bonito mientras duró ¿no?- preguntó Maya.<br />- Hay que aprovechar el momento - afirmó Celeno.<br />- Eso, que nos quiten lo bailado - intentó convencerse Alcíone.<br />- ¿Porque olvidar los buenos momentos? - dijo, indecisa, Electra.<br />- Si, la pasión es lo que importa - comentó Estérope.<br />- ¡Porque brillaremos por siempre! - gritó Táigete.<br />- Solas - susurró Mérope.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Quirófano</span><br />- ¿Viviré? - preguntó su mirada, fija en su esposa, siempre a su lado. Intentaba conseguir esperanza, pues ya sólo podía mover los ojos.<br /><br />Ella, con tono amoroso, le susurró al oído:<br /><br />- Lo dudo. Me ha costado mucho dejarte como estás, y el cirujano es mi amante.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Rumpelstiltskin</span><br />El niño fue fruto de un penalti y nadie lo quería. Cuando aquel horrible enano se lo llevó, sabía que tenía que actuar rápido o todo estaría perdido. Cuando el enano, incapaz de soportar aquel niño malcriado, quiso devolvérselo, ellos ya habían huido.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Sabiduría</span><br />-¿Porqué sufrimos, maestro? - preguntó el discípulo, buscando respuestas.<br />El maestro le miró con cariño, y dijo con voz queda:<br />- El sufrimiento es el pago que damos por estar vivos, y no es negociable.<br />- Entonces, ¿porqué queremos vivir?.<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-60181438197770734142007-07-10T12:52:00.000+02:002007-07-10T18:00:34.165+02:00Poner Canciones en Tu BlogAunque hay servidores muy interesantes para estas cosas (Goear, por ejemplo) a veces no funcionan bien, o no se cargan, o están caídos. Con este método podrás colgar las canciones que quieras. Para ello necesitamos una canción y un reproductor. Tanto reproductor como canción hay que meterlas en alguna parte de Internet.<br /><br />Pero claro, si tienes un blog en blogspot tienes una cuenta gmail. Gracias a Gmail (generosos ellos) tenemos 100 megas para poner tu propia pagina web. Pues aprovecharemos ese espacio para colgar nuestra canción, y el reproductor, ya de paso.<br /><br />Entra en gmail, identifícate (si vas a poner un nuevo post, ya estás identificado) y abre este enlace:<br /><br /><a href="http://pages.google.com/">http://pages.google.com</a><br /><br />Lo cual nos llevará a tu sitio web. Dale a Aceptar y pasarás a una pantalla como esta:<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1jTrxL3WmPUDqJnZeVlE8z2C0R1BZxjrrpmT9xzxFiAHvLcDbgXO6aAJbUIzxeVsJMSevvYxUEInTFSzV7piUSF48YVOLB9xckIYznPost39VHEqVmBgvM9vH3Yk6CgFMucRzQGkhyhM/s1600-h/upload1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1jTrxL3WmPUDqJnZeVlE8z2C0R1BZxjrrpmT9xzxFiAHvLcDbgXO6aAJbUIzxeVsJMSevvYxUEInTFSzV7piUSF48YVOLB9xckIYznPost39VHEqVmBgvM9vH3Yk6CgFMucRzQGkhyhM/s320/upload1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5085528505688188050" border="0" /></a><br />Como reproductor vamos a usar uno sencillo y ligero, el dewplayer <a href="http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf">http://www.estvideo.com/dew/media/dewplayer.swf</a><br /><br />(Para bajártelo, señala el enlace con el ratón, pulsa el botón derecho y dale a "guardar destino como")<br /><br />Vete entonces a la ventanita de upload, , dale al botón de upload, y sube el reproductor y la canción que quieras reproducir. En nuestro caso, hemos escogido la canción "miracomo.mp3" y el dewplayer. Después de cargarlo, queda algo como<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0ctuwuxrNPALUym9fnM6PeiPEvkcYkJKeJBZnmZhuHLi6xA0tv0ZUWXIvk9UGGh_hreolAgYVyaCzpyfSxi1nIdZ7m-J0XGQhlMzKOqokKt1NIeqGBOK4geqKpMUZsUiD8P1tx8kOlO4/s1600-h/upload.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0ctuwuxrNPALUym9fnM6PeiPEvkcYkJKeJBZnmZhuHLi6xA0tv0ZUWXIvk9UGGh_hreolAgYVyaCzpyfSxi1nIdZ7m-J0XGQhlMzKOqokKt1NIeqGBOK4geqKpMUZsUiD8P1tx8kOlO4/s320/upload.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5085529691099161762" border="0" /></a> esto:<br /><br />Si tu blog se llama cancionesdehoy.blogspot.com, tus página de google será del tipo cancionesdehoy.googlepages.com<br /><br />Ahora la parte definitiva, el cargarla en tu post. Tienes que pegar en tu post el siguiente codigo, en HTML:<br /><br /><br />*<*object data="<span style="color: rgb(255, 0, 0);">http://cancionesdehoy.googlepages.com/dewplayer.swf?</span>son=<span style="color: rgb(0, 102, 0);">http://cancionesdehoy. googlepages.com/miracomo.mp3</span>" type="application/x-shockwave-flash" height="20" width="200"*>*<br />*<*param value="<span style="color: rgb(255, 102, 102);">http://cancioensdehoy.googlepages.com/dewplayer.swf</span>?son=<span style="color: rgb(0, 102, 0);">http://cancionesdehoy .googlepages.com/miracomo.mp3</span>" name="movie"*>*<*/object*>*<br /><br />QUITANDO LOS ASTERISCOS. REITERO : LOS ASTERISCOS BORRADLOS. Están puestos para que aparezca el código en vez de un bonito reproductor con la canción. El texto en rojo indica la dirección del reproductor y el texto en verde el de la canción, ambos en vuestro espacio para páginas web. Si al copiar/pegar salen saltos de línea, borrad también los saltos de linea.<br /><br />Ese código una vez borres los asteriscos funciona. Sustituye <span style="color: rgb(0, 102, 0);">miracomo.mp3</span> por tu canción en mp3, y <span style="color: rgb(255, 0, 0);">cancionesdehoy</span> por la dirección de tu blog. Si eso te lía, para saber como se llama tu canción en Internet vete a la página en que la hemos subido y haz clic derecho sobre ella. Verás una opción que pone "Copiar la ruta del enlace" o "Copiar enlace". Ese es el nombre de tu pagina y tu canción. Una prueba <a href="http://lectorerrante.blogspot.com/2007/06/mira-como-tiemblo.html">aquí</a>.<br /><br /><object data="http://pedro.gesseri.googlepages.com/dewplayer.swf?son=http://pedro.gesseri.googlepages.com/miracomo.mp3" type="application/x-shockwave-flash" height="20" width="200"><br /><param value="http://pedro.gesseri.googlepages.com/dewplayer.swf?son=http://pedro.gesseri.googlepages.com/miracomo.mp3" name="movie"></object>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-61761525279547126972007-07-05T18:17:00.000+02:002007-07-05T18:35:32.641+02:00Las Palabras de la Noche (Natalia Ginzburg)<div style="text-align: justify;">Semana muy ocupada. La obra de teatro del lunes tuvo lleno total y ovación final con todo el mundo de pie. Más de dos horas de teatro (con pausa y todo) muy bien realizadas. Genial. Esta semana está pasando rápido entre comidas y similares. Hoy me voy al teatro a ver "Madrugada de Cobardes" Ya os contaré. Mientras, a ver si me pongo al día con las reseñas pendientes. Este libro me lo recomendó Elvira Navarro <a href="http://lectorerrante.blogspot.com/2007/05/la-ciudad-en-invierno-elvira-navarro.html">(aquí)</a> en la Exposición de cuadros de Rebeca <a href="http://lectorerrante.blogspot.com/2007/06/inaguracin-en-la-manuela.html">(aquí)</a>, , y le agradezco profundamente la recomendación. Vamos allá<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFC-kODb3b1j9QZgvIYDBIa310PV-DrJkVtfhD3OLb2-t3j5p9cmrgEB0a1D2l7TO-jMRTSvr_yGm4h9jNDwROpK0iOvtDbP7rdtr3kD7apxar7wJ98rsSqHB8hINeJ5kr8yVoEJM78EA/s1600-h/ginzbur1.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFC-kODb3b1j9QZgvIYDBIa310PV-DrJkVtfhD3OLb2-t3j5p9cmrgEB0a1D2l7TO-jMRTSvr_yGm4h9jNDwROpK0iOvtDbP7rdtr3kD7apxar7wJ98rsSqHB8hINeJ5kr8yVoEJM78EA/s200/ginzbur1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083750432177316994" border="0" /></a>Datos: <span style="font-weight: bold;">Las Palabras de la Noche</span> de <span style="font-style: italic;">Natalia Ginzburg</span>, Editorial Pre-textos (Segunda edición 2001, la primera es de 1994), Narrativa contemporánea, 126 páginas, Precio FNAC 10,40 euros.<br /><br />Este libro es un poco raro. O eso me pareció al principio. Sin prisa pero sin pausa, la autora te mete en la conversación de madre e hija en un pequeño pueblo italiano. Si al principio te parece lento, tranquilo o aburrido, sigue leyendo. Tarde o temprano, la pequeña red de la cotidianidad, las simples historias de gentes en pueblos apartados, los nombres de Raffaella, Purino o Gemmina se te empezarán a hacer familiares, mientras vas aprendiendo quien es cada quién, que hicieron, o que les pasó. Y, deslizandote tranquilamente de uno a otro, casi sin que notes los puntos, llega el final del libro. ¿Que ha pasado? Realmente, muy poco. ¿Su vocabulario es prodigioso, sus metáforas inspiradas? Tampoco. Este libro es sencillez, inocencia, candor, sutilidad. Y cuestiones basicas humanas, sencillas y por eso trascendentales. Sin grandes violencias. Sin horribles dramas. Solo gente que vive, ama, pregunta, sufre. Porque sufre. Son atisbos a vidas grises, a un amor que intenta flotar en medio de las costumbres y el pasar del tiempo. Un libro que te dice que si no luchas por algo, ese algo acabará siendo indiferente. Y te preguntarás que estropeó todo, cuando sabes que fue tu decisión dejar pasar el tiempo en vez de vivir, en hacer la vida de los otros, la de las costumbres. Es un libro con muchas lecturas, así que no te fies de la mía. Pero es bueno, muy bueno. Y como la autora escribe al principio<span style="font-style: italic;">"En este relato, los lugares y los personajes son imaginarios. Los unos no se encuentran en los mapas y los otros ni viven ni han vivido nunca en parte ninguna del mundo. Y ya lo siento, porque he llegado a amarles como si fueran reales."</span><br /><br />Aunque no los he amado, desde luego, me han parecido muy reales. Siento si lo coges, lo lees y no lo ves tan "obra guay de literatura". Busca tu corazón y ábrelo de nuevo.<br /><br />Me da ahora miedo leer otros libros de la misma autora, y descubrir que su luz tranquila no esté en sus otros libros. Habrá que arriesgarse. Este libro ha sido adaptado al cine en la pelicula <span style="font-style: italic;">"Las voces de la noche"</span> de Salvador García Ruiz.<br /><br />Un libro tranquilo de mirada inocente a un pueblo perdido. Y como es inocente, saca las miserias humanas. No es gran cosa, solo la vida, que fluye. No la dejes correr.<br /></div>Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-50984704611220138882007-07-03T18:09:00.000+02:002007-07-04T19:41:17.912+02:00Microcuentos (V)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFOxJJSLIBLVBgMq1rDbRB_gdn7dyb7zK1cZrgEMmY02wiOrjI9wCBelhtmOsVbXuwEer3L3kkWCBiWCxEuK1zuH2SK8jgZXMbpozNDUnNOk3LeCs6k46hACkQmDBl7vKih9KIp6VejZ8/s1600-h/alicia.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFOxJJSLIBLVBgMq1rDbRB_gdn7dyb7zK1cZrgEMmY02wiOrjI9wCBelhtmOsVbXuwEer3L3kkWCBiWCxEuK1zuH2SK8jgZXMbpozNDUnNOk3LeCs6k46hACkQmDBl7vKih9KIp6VejZ8/s200/alicia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083396861879575666" border="0" /></a><span style="font-weight: bold;">Alicia</span><br />- La niña está loca. ¡Loca! - gritó el hombre. - Es sólo hija tuya, así que, ¡Cuídala tu! - exclamó antes de dar el portazo final. Ella, queriendo olvidar su culpa, tomó demasiadas pastillas. En mitad de la noche, la niña, de ojos azules y dorados rizos, le dijo a la puerta:<br />- Quiero salir a jugar. ¿Me dejas?<br />Y la puerta, cómplice, se abrió sin hacer ruido.<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Dolor </span><span style="font-style: italic;">(homenaje a una relato de Rebeca Le Rumeur)</span><br />Llegado de un planeta distante, tomó el cuerpo de un hombre grande, de ojos verdes y oscura piel. Desbordado por el mundo, sintió el rechazo, el miedo, la soledad, la incomprensión, el corazón.<br />- Me duele aquí - dijo a una abogada, a un taxista, a una hermosa chica de pelo rojo que pasaba, siempre señalándose el corazón.<br />Algún día lo entenderé, se dijo.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Oráculo</span><br />- Tengo todas las respuestas - dijo la mujer anciana, en la choza repleta de objetos exóticos - Si estas dispuesto a pagar el precio, responderé a cualquier pregunta.<br />- Empezaré con una fácil - dijo él, pues traía muchos camellos cargados de oro - ¿Cuándo moriré?<br />- Hoy - dijo ella, haciendo una imperceptible señal al asesino.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Perséfone</span><span style="font-style: italic;"> (homenaje a un relato de Carmen Moreno)</span><br />Rodeada de muertos, esperaba a que llegara su amor. O su oportunidad. Hacía tanto tiempo que no contemplaba los dorados campos bajo el sol, que siempre se preguntaba si las historias que contaba eran reales. O si ella estaba viva.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Súcubo</span> <span style="font-style: italic;">(homenaje a un relato de Lara Moreno)</span><br />La conoció cuando ella se agachaba a recoger algo, y se detuvo a admirar sus formas perfectas. Su presencia era femenina, felina y fatal. No entendía como podía, una y otra vez, compartir su cama, sus fantasías, con ella.<br />- Concéntrate en ti mismo - comentó ella con sonrisa sabia y traviesa - Cuando cumplas todos tus deseos, entrarás en el nirvana, y no necesitarás nada más.Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-52053710606884007232007-07-02T11:51:00.001+02:002007-07-02T12:06:26.337+02:00Lunes de Resaca, Zombies Y Teatro...O algo así. El viernes, como muy bien adivinó Nán (buscaré algo que regalarte), fue mi cumpleaños. El fin de semana ha sido muy divertido y animado. Estuve en Pamplona con un montón de amigos (con sorpresa el viernes, pensaba que había quedado con 4 y aparecieron unos 15). Comentando y riendo anecdotas (entre ellas "cómo deprimir a un Furby") hasta muy entrada la madrugada. El sábado participé en una especie de juego-"película de zombies" representada por un montón de gente en apariencia "normal":<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX84J36ihsp5nArqVHorR7S9CIO5nUq1otHTjqyNds_NiBni3W0OFKA5FAV9WgmJRumbx9mXfxVbILPDDrPcwEMPhlvdMeFd5vBjj4m5Idcpucxt7dUjWC4vNzSb6h7zEfLRrA99X07gU/s1600-h/PIC_0032.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: left; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX84J36ihsp5nArqVHorR7S9CIO5nUq1otHTjqyNds_NiBni3W0OFKA5FAV9WgmJRumbx9mXfxVbILPDDrPcwEMPhlvdMeFd5vBjj4m5Idcpucxt7dUjWC4vNzSb6h7zEfLRrA99X07gU/s320/PIC_0032.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5082535901325354066" border="0" /></a>donde, por supuesto, murió hasta el apuntador, tras un ataque brutal de zombies:<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg29i8oPhuc5EQtrORhrQFDYk37eep6jqM3NN8Hg3KwA9a1OanHPQqLbZZJ8uELooaeYS4zCNOc60x_vrKuPY0Jqw-IDgtSJp6mAsh3GnEpk_cKLvJV-prwColMmWA7aOwYQYtFV3aEpUo/s1600-h/PIC_0033.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg29i8oPhuc5EQtrORhrQFDYk37eep6jqM3NN8Hg3KwA9a1OanHPQqLbZZJ8uELooaeYS4zCNOc60x_vrKuPY0Jqw-IDgtSJp6mAsh3GnEpk_cKLvJV-prwColMmWA7aOwYQYtFV3aEpUo/s320/PIC_0033.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5082535403109147714" border="0" /></a><br /><br />A la noche, mas comida, más bebida y más gente. Y las nieblas me impiden recordar mucho más (no, no bebí, pero pasaron tantas cosas que tengo que hacer mucho recuento)....<br /><br />A ver si hablo con nán y mando un mail masivo para celebrar mi cumpleaños en la tetería, (así al menos aparecemos 4).<br /><br />En otro orden de cosas, me enteré que mi primo (de 14 años) está en una obra de teatro que en Navarrá ganó un premio y la representan hoy en Madrid. Estuve en su momento en el ensayo general y lo pasé genial. Comedia italiana vitalista del siglo XVIII, con música y canciones, sorprende lo bien que lo hacen.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.iesnavarrovilloslada.com/public/imagenes/teatro/fotoposadera4.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://www.iesnavarrovilloslada.com/public/imagenes/teatro/fotoposadera4.jpg" alt="" border="0" /></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.iesnavarrovilloslada.com/public/imagenes/teatro/fotoposadera3.jpg"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 320px;" src="http://www.iesnavarrovilloslada.com/public/imagenes/teatro/fotoposadera3.jpg" alt="" border="0" /></a><br />La Posadera<br />Autor: Carlo Goldoni<br />Compañía: Taller de Teatro Escolar I.E.S. Villoslada de Pamplona<br />Dir. Ignacio Aranguren<br />Precios: Entrada libre.<br />Horarios: 02/07/2007 a las 19 h.<br />Teatro: Valle-Inclán (Centro Dramático Nacional)<br />Plaza de Lavapiés, s/n<br />Metro: Lavapiés<br /><br />La obra es divertida, bien hecha y aunque la haga un taller de teatro escolar es muy profesional. Entrada libre hasta llenar aforo, los que quieran tener un rato entretenido esta tarde y todavía no tengan plan, que se lo planteen. Yo tengo sitio reservado (con voz de de Corleone: <i>"la familia.. es lo más importante.."</i>.)<br /><br />Seguiremos informandoPeterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4126761505282377389.post-4489218408099058742007-06-29T14:57:00.000+02:002007-06-29T15:20:40.368+02:00AnagramasEsta semana ha paso muy rápida, sin casi tiempo a posts (menos el obligatorio de los miércoles). Re-reuniones largo tiempo esperadas, tardes ocupadas. Por ejemplo ayer compré "Las palabras de la noche" (ya haré reseña) y me hice la prueba del SIDA (gratis en Fuencarral). Por supuesto dio negativo (Segun el formulario tengo una posibilidad casi negativa de tenerlo ;-D) Pero me parece una gran iniciativa, así que a apoyarla.<br /><br />Hoy es un día especial. Premio (ya veré que) el que adivine porqué.<br /><br />El otro día entendí la palabra Anagrama (aquellas frases o palabras hechas de otras frases o palabras) y estuve jugando con el concepto. Ahí van unas muestras. Las letras de colores no son parte del anagrama.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Océano de Gondal</span><br />Como todo el mundo sabe, a esta mujer le encanta el futbol (siempre que sea el cadiz), y es una persona culta, así que:<br /><br />Engolado decano, encadenado logo, coleguea ondeando <span style="color: rgb(255, 0, 0);">A</span> docena goleando.<br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">Ángeles sobre berlin:</span><br />Siempre ha hecho lo que ha querido, tiene mucha sabiduría e idiomas, le gusta vestir de negro y nos atrapa a todos en sus bares favoritos:<br /><br />Ingobernable el ser, <span style="color: rgb(255, 0, 0);">está</span> babel negro senil. Enrollense! Beba gris.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Guarda Tu amor humano</span><br />Desde los tiempos prehistoricos, no le gusta levantarse, le gusta sentir la piel (ver su blog) y explorarla (no diremos de quién).<br /><br />Augurando hora mamut, madrugara humano Out, hurgadora mano mutua, <span style="color: rgb(255, 0, 0);">en</span> madrugona hora mutua <span style="color: rgb(255, 0, 0);">será </span>ganadora mutua humor<br /><br />Que de tonterías se escriben en los blogs. Gracias por soportarme ^_^Peterhttp://www.blogger.com/profile/10567408621149478265noreply@blogger.com4